Érase un señor, el señor Cochinilla, que tenía un gran problema de timidez. Tan tímido era, que se construyó un caparazón de cochinilla y, en los momentos en los que se sentía azorado, la cerraba, dejándole a él a salvo. Muy a pesar suyo, pues como buen tímido no deseaba molestar a nadie ya que ésto le daba una vergüenza terrible, había ocasiones en las que su caparazón, útil las más de las veces, originaba situaciones incómodas, tal vez más incómodas de hecho que la propia situación que, debido a su extremada timidez y apocamiento, le llevaba a hacer uso de aquel disfraz. Un día, habiendo hecho acopio de su muy limitada valentía y arrojo, fue al cine a ver una película que llevaba tiempo esperando ver. Obviamente, contadas eran las veces que iba a sitios concurridos, pero el cine era una de sus debilidades y aquella película le resultaba irresistible. Lamentablemente, el destino puso en una asiento cercano a una compañera de colegio de la infancia de la que se enamoró perdidamente como sólo los niños saben hacerlo y a la que nunca se atrevió a confesar sus sentimientos por ella. Casi inmediatamente, sacó su caparazón de cochinilla y lo desplegó en el estrecho asiento de la sala de proyección, con gran enojo de las personas que le rodeaban y comprensible enfado de la persona que se sentaba detrás de él. Pudo ver, pocos segundos después, el resplandor de una linterna que se acercaba a su sitio y escuchó la voz del acomodador instádole a que se quitara «esa cosa ridícula de la cabeza» o se vería obligado a echarle de la sala. Como no se atrevía a despojarse del caparazón por temor a ser reconocido por su amada de la infancia, optó por abandonar el cine, al que nunca más volvió. Se compró un equipo «home cinema», con sonido 5×1, altavoz potenciador de graves y una pantalla gigante y pronto disfrutó de la película (cada vez tardan menos en pasar del cine al DVD o al circuíto pirata), pero nunca más supo de aquella chica, aunque nunca pudo olvidar el perfil de su rostro en la penumbra del cine.